Capítulo 12: Tres turistas gastronómicas (II): La madre del artista

Hace meses, en nuestra ruta interminable de surfeo por internet, descubrimos que los padres del del miembro más simpático del grupo Arashi, Masaki Aiba, son dueños de un restaurante familiar en Chiba, su ciudad natal. No se trata del típico negocio de moda abierto en alguna zona céntrica a raíz de la popularidad de su hijo, sino que remonta a un par de décadas atrás y está en una zona de viviendas, trabajadores y colegios. Más tarde averiguamos que la madre de Keiichiro Koyama regenta un bar de ramen en algun lugar de la periferia de Tokio. Koyama es miembro de otro de los grupos más populares y superventas de Asia, además de ser showman de un programa juvenil clásico de la televisión japonesa. Un tipo con un rostro dejémoslo en peculiar, y probablemente uno de los personajes más encantadores, más sencillos y simpáticos de cuantos se pasean por los medios.

Bueno, pues teníamos claro que había que comer en esos dos sitios. Si hay que ir, se va, que para eso hemos venido a jugar y todo en este mundo es susceptible de ser visitado, incluidas las oficinas de la sede de la yakuza, que también están marcadas en google maps. Después de hacer unas pequeñas averiguaciones por diversos blogs de gente que ha estado, supimos que tanto un sitio como otro eran lugar de peregrinación de fans y curiosos, y eso que ninguno de ellos dos ha hecho nunca público los emplazamientos de ambos negocios. Sin embargo los caminos del cotilla curioso son infitinitos, y al saber que ya es casi tradición llevar algún regalito dejando constancia de la visita, comenzamos a frotarnos las manos mientras pensamos en catar los platos caseros de las mamás de dos de los personajes más abrazables de Japón.

La siguiente conversación es mitad real y mitad inventada, pero bien pudiera haber sido así:

- "Bueno, vamos entonces, ¿no?"

- "Sí, sí, yo ya he imprimido la información que he encontrado. ¿Qué os parece? ¿Llevamos un detallito? Es una buena forma de iniciar conversación con las señoras madres, aunque no tengamos ni puñetera idea de japonés. Es que.. ir sin hacer nada no tiene gracia, y ya que vamos, hay que marcar el hito..."

- "Mmmm... un detalle... ¿Algún souvenir típico de estos que les encantan?"

- "O sea, que la cosa está entre la flamenca para que la pongan encima de la tele o una camiseta con el toro".

- "No sé, no sé... yo es que soy más de burro...".

Total, que como cada una vivimos en una punta de España fui yo la encargada de comprar unas camisetas de toro que no fueran muy horteras. Tenía gracia la cosa, ya que las tres pasamos bastante de ese tipo de iconos, pero la cuestión era hacerse notar, y me entró la risa un par de veces mientras examinaba el surtido tan finísimo de género que tenían en las tiendas de recuerdos.

Al final las indicaciones de cómo llegar eran más confusas e incompletas de lo que pensábamos. Para ir al bar de ramen teníamos como única referencia el nombre de una estación de tren que NO figuraba en nuestro plano de transportes, y un escaneo borrosísimo de un luminoso escrito en japonés. Empezamos bien. Googleando concienzudamente desde la pensión dimos con la línea correspondiente, y llegamos a un andén con cinco trenes a punto de salir y sin saber cual tomar. Presión, presión de la buena.

Fuimos al mostrador de información e iniciamos una de esas maravillosas conversaciones multilingües en las que uno no entiende el inglés y las otras no entienden el japonés, pero todos ponemos muchísima voluntad. El buen hombre estaba de lo más preocupado por nosotras y al final nos subimos corriendo a un vagón sin tener muy claro en qué tren íbamos, o si nos teníamos que bajar para hacer transbordo. La cuestión era que los cinco trenes salían hacia la periferia, en la misma dirección, pero unos paraban en todas las estaciones, otros solo en algunas, otros en las contrarias, y otros se desviaban a mitad de camino. Nuestro destino, Sobudai-mae en Zama, a nada menos que 29 paradas (¡¡!!).

Nos pasamos todo el recorrido mirando los carteles y eliminando opciones ("Si para en la siguiente creo que es que vamos bien... Mierda, no ha parado...") y memorizando los nombres de las estaciones escritos en kanji:

- "A ver, la parada que nos interesa tiene así como un edificio con una antenita..., una escalera... y esto parece como un pupitre".

- "A quien le digamos que nos dirigimos al culo del mundo a tomar un plato de sopa..."

- "Que no, que no, que somos turistas gastronómicas, y es perfectamente lógico esto que hacemos... ¡Seguro que está buenísima!"

El tren estaba lleno en un 95% de trabajadores encorbatados de regreso a sus casas para la cena, pero a medida que pasábamos estaciones cada vez se vaciaba más, y nosotras no teníamos claro del todo que llegáramos a la meta. Tuvimos que tomar una serie de decisiones rápidas que podrían significar el éxito o el fracaso de la operación 'ramen', también llamada operación 'okasan (madre)', pero de algún modo llegamos a la desierta estación de Sobudai-mae, lo que parecía el culo del mundo.

- "Las instrucciones dicen que el bar está a dos minutos de la estación, pero no dice en qué dirección, y hay una salida a la izquierda y otra a la derecha".

- "Cojonudo. Yo digo que la derecha".

La salida de la derecha ofrecía un panorama desolador. Ni kamisama por allí para preguntar. ¿Pero para preguntar qué, si no sabíamos ni el nombre? Calle larguísima a la derecha, calle larguísima a la izquierda, y calle larguísima al frente, desiertas, oscuras, y con decenas de luminosos parecidísimos al de nuestro borroso escaneo.

- "Yo digo que hacia el frente".

- "Por el cutre-escaneo este no parece ni que esté a ras de calle, sino en algún tipo de pasaje o callejón como ese de ahí..."

- "Déjame ver el escan.... ¡Ostras! ¡Si es este!".

La fortuna de los dioses o algo así. Nos unimos a la pequeña cola de seis o siete personas que se congregaba en la puerta y empezamos a alargar el cuello para comprobar que estábamos en el lugar correcto, hasta que de pronto salió una señora con delantal muy bien plantada y guapetona, que no podía negar que era la madre de su famoso hijo, porque era igualita que él pero con el pelo largo.

En cosa así de quince minutos nos hicieron pasar al reducidísimo local que no tendría ni veinte metros cuadrados, cuatro o cinco mesitas y una pequeña barra de madera. Para que os hagáis idea del ambiente, aquello era como un bar de barrio de estos de comida casera con la anfitriona, el pinche, el friegaplatos y el parroquiano de turno asociado de forma permanente a la barra y a su bol de ramen. Frente a esta imagen tan castiza, era cuanto menos curiosa la decoración con carteles de Keiichiro, con el resto del grupo o en solitario, de sus obras de teatro o del anuncio del gel de baño con olor a rosas. Y el resto de la clientela pues diría que, exceptuando al parroquiano y a los de otra mesa, venían a lo mismo que nosotras, a cotillear, porque aquello parecía una taberna de espías: todo el mundo miraba en derredor, se observaba mutuamente y hacía comentarios pretendidamente discretos por lo bajini.

Como nos colocaron en la barra, nuestra posición era privilegiada para observar cómo cocinaba la simpática señora Koyama, Yasuyo para los amigos. La elección de la comida fue fácil, porque no hicimos otra cosa que pedir lo que su hijo había comentado en una ocasión que le salía más rico a su madre: ramen de miso y gyozas. Y tenía toda la razón, porque estaba pa' matarse de bueno.

Por favor, comprended que la foto no es muy buena y sale amarilla, pero creedme cuando digo que el ramen tenía una cara fabulosa, y los boles eran inmensos. El caso es que teníamos a la mujer delante de nuestras narices todo el rato porque las dimensiones no daban para más distancia, habíamos acabado de comer, y la camiseta del toro quemaba en mi bolsa, pero a Zelgadiss, encargada de formalizar la entrega, le entró un ataque de vergüenza tremendo y no arrancaba. La verdad es que no sabíamos si iba a parecer que le estaba dando las gafas de CQC o que le estaba pidiendo la mano de su hijo o algo así, pero total.

Con una frase ensayada en perfecto japonés, y cierta ceremonia, se hizo la entrega del paquetito. Yasuyo entonces se puso contentísima y empezamos a comprender que el parecido materno-filial iba más allá del físico. Patrona, empleado y equipo Aiba (nosotras) iniciamos otra conversación de esas en que cada cual habla un idioma sin conocer el otro. Nos preguntaron de donde éramos y entonces llegó el desparrame. Qué ilusión les hizo cuando dije "Andalucía", y no os cuento la fiesta que hicieron cuando Claire dijo que venía de Barcelona. El friegaplatos entonces sacó el móvil y nos mostró orgullosísimo nada menos que un escudo del Barça. Yo ya notaba que los ojos de todas las espías, quiero decir clientas, estaban puestos en los cinco escandalosos que gesticulábamos y hablábamos en voz alta (allí todo el mundo es muy silencioso comiendo). Pero no acabó ahí la cosa.

Mamá Koyama nos preguntó si podía abrir el paquete, y al ver la camiseta con el famoso animal empezaron exclamar "oooooooh!", "Sugoi! (genial!)", "Subarashi! (maravilloso!)", "Torooo!" y cosas por el estilo. Entonces le dio la camiseta al friegaplatos, que hizo unos pases de capote-camiseta, la señora se puso a hacer cuernos y a embestir detrás de la barra, nosotras a descojonarnos sin pudor, y definitivamente todas las fans nos miraban boquiabiertas con cara de "¿a qué c**o vienen estas a adelantársenos, y cómo no se nos ha ocurrido antes?".

Total, que la buena mujer nos hizo un guiño cómplice y nos indicó que le entregaría sin falta el obsequio y la tarjeta a su hijo (allí todo se hace tarjeta de visita mediante y nosotras ante todo somos cumplidoras). Yo creo que le gustamos de nuera, fíjate tú, pero para mí que la camiseta se la quedó el friegaplatos culé.

No le hicimos foto por aquello del respeto a la intimidad, pero nos regaló unas pegatinas en las que sale muy favorecida.

Tan contentas íbamos de vuelta a Tokio que olvidamos allí nuestros valiosísimos paraguas de plástico. Yo creo que después del cachondeo con la madre del artista y de haber probado sus sopitas y sus gyozas, ya vemos al muchacho desde otro prisma, como con más cariño. Es ya como el primo Keiichiro XDDD.

Con tanto jaleo e improvisación la verdad es que no teníamos ni pajolera idea de dónde era el lugar en el que habíamos estado. Al día siguiente lo busqué en el mapa, y eso no estaba ni en la ciudad de Tokio, ni en la periferia, ni siquiera dentro de la prefectura de Tokio. Nos habíamos ido nada menos que hasta la prefectura de Kanagawa y casi nos colamos en Yokohama.

Al menos Chiba sí sabemos dónde está ^_^U.