Bueno, en espera de poder retomar el ritmo, he visto conveniente decidirme a hacer las reformas que llevaba planeando desde hace varios miles de lustros (aproximadamente). Así que, tras veinticuatro horas de cierre provisional, os presento la nueva cara de Mars on Life.
Podrá gustar más o menos, pero desde luego está un poco mejor acabada que la que le hice la primera vez, con esas herramientas rudimentarias que blogger me dió y mis paupérrimos conocimientos del medio. Ahora al menos las fotos y otros elementos cuadran con las dimensiones de la plantilla, y además tiene pestañitas, que siempre queda como más 'cool'.
En el collage de la cabecera he querido tener representadas algunas mis cosas/personas favoritas. Os invito, si os apetece, a que identifiquéis a qué pertenece cada foto. Unas son de sobra conocidas, y otras digamos que algo menos. La barra lateral, como de costumbre, lleno de chorraditas que os traen sin cuidado, pero alguna tiene huevo de pascua.
Además de todo eso, podéis dejar vuestra opinión en la encuestita temporal que he añadido aquí al ladito, y que no llevará mucho tiempo responder.
Y para celebrar la reforma, nada mejor que los Monty Phyton en una auténtica fiesta de la vida (a pesar de todas sus penalidades). Que gran número musical aquel, qué grandísima canción, y qué ganas de estar en ese Royal Albert Hall coreando con todo el mundo.
Sigue pareciendo que tengo esto abandonadillo, pero bueno, mientras espero a ver si en breve tengo un poco de más tiempo que dedicarle a escribir, os sigo dejando cosillas que me importan o que me interesan.
Mientras estaba hace un rato con otros menesteres (trabajando "pa tí", Candelilla :P), escuchaba de fondo a Mr. Children, grupo pop-rock con casi veinte años a sus espaldas y que sigo desde hace algún tiempecillo.
Porque no toda la música que viene de Japón suena a anime (que me hace gracia), ni es visual kei(que no me interesa). Cuando me han oido poner canciones como las de Mr. Children hay gente que me ha dicho cosas como "anda, pero si suena como la música normal"...
...
En fin... sin entrar a analizar qué es la normalidad para algunos, y lo he dicho más de una vez, parece que mucha gente cree que allí toda la música es estilo enka o se parece a la canción de "Candy, Candy" (igual que creen que solo comen sushi). Eso sí, luego nos quejamos de que afuera se tenga la imagen de la España de flamenco y pandereta.
Bueno, con ustedes "Tsuyogari" , un viejo tema que me fascina de su álbum "Q", compuesto como casi todos por su vocalista Sakurai Kazutoshi y que creo que os gustará a muchos de vosotros. Según una traducción que he encontrado, el título viene a significar 'fachada', refiriéndose a la coraza o rostro falso que podemos poner para mantener las cosas a una distancia segura de nosotros y que no nos afecten.
"Puedo ver las viejas heridas en tu rígida postura
incluso tus manos que cargan este pesado equipaje, conozco tus fachadas.
Incluso si tratas de reirte sé que
estás tratando de erigir muros invisibles alrededor de tu corazón.
He sabido por el estupendo blog de Carol que estos días se ha celebrado en Madrid el "Bollymadrid", un festival de acercamiento cultural hacia la India, y especialmente hacia su lado folclórico más popular y mediático, que es el cine y la música Bollywood.
Pero ni Bollywood representa a toda la cultura y la tradición de la India, ni en la India todo es Bollywood. A mí me encanta lo hindú en general: sus ritmos, su ropa, sus leyendas, sus ritos y su gastronomía. Esto último sobre todo me pirra, la verdad. Me ponen unos naan calentitos, unas samosas crujientitas o un buen pollo korma con arroz por delante y soy la más feliz del mundo.
Pero bueno, que me desvío, que yo quería hablar de pelis.
Es posible que India tenga la industria cinematográfica más productiva del mundo con diferencia. Hay una grandísima afición entre la población y los actores son poco menos que dioses (yo creo que si Shahruhk Khan se presentase a las elecciones ganaría o algo así). Realmente en las calles de Bombay aun se pueden ver decenas de grandes murales pintados a mano que tanto echamos de menos en la Gran Vía madrileña. Hace pocos años tuve la ocasión de ver una excelente exposición sobre la industria del cine en ese país, y es tremendo como aun se siguen montando cines itinerantes en aldeas y zonas rurales de lo más deprimidas, ¡y se forman colas!
Por otra parte, al igual que no todo el cine norteamericano es Hollywood, no todo el cine indio es Bollywood, pero sí que es su cine más popular. El término se acuñó en los años 70, como analogía entre la industria de Bombay con la meca del cine en Los Angeles, aunque el género se remonta a decadás atrás.
En absoluto todas las películas producidas en ese país son así, pero el auténtico prototipo de peli Bollywood es un musical de tres horas de duración como media, con historias clásicas de aventuras y amoríos. Pero musical de los de verdad, de los que en medio de una escena todo dios se para y monta el número cantando y bailando. Antiguamente solían ser unos números más inspirados en la tradición de ese país, y ahora podemos encontrar ritmos y atuendos modernísimos que parecen sacados de una discoteca, aunque siempre conservando cierto toque folclórico. Y el público.. el público se vuelve loco por ir a verlas, y cuanto más larga sea mejor.
A veces los argumentos son tremendamente ingenuos, a veces malísimos, la estética puede ser rematadamente hortera, la música super machacona o extraordinariamente pegadiza, la belleza de las actrices imposible y los números divertidísimos, muchos de ellos dignos del mejor de los musicales. Las estrellas por lo general son excelentes bailarines, aunque pocos son los que de verdad cantan y algunos dejan mucho que desear en cuanto a dotes interpretativas. Ah... pero adoro estas pelis. Cuanta insinuación y cuánta sensualidad sin ver un solo beso en pantalla, cuánto drama y cuánta alegría.
Por lo general son filmes difíciles de ver fuera de su país de origen, exceptuando ciertos festivales o en países con comunidad hindú de cierta magnitud como Reino Unido. De hecho en el Museo de Cera de Londres se puede contemplar una figura de la reina de Bollywood, Aishwarya Rai, en la sala de las grandes personalidades junto a la reina de Inglaterra, Lady Di o los Beatles.
Títulos como "La boda del Monzón" se convertido en películas muy populares con una estupenda carrera comercial a nivel internacional. Me encanta, pero NO es una típica película Bollywood. "Lagaan" sí lo es.
Lagaan es una peli de esas que decimos como las de antes, que puede recordar a felices tardes de sábado de hace años. Va de una época pasada, de buenos contra malos, de David contra Goliat, de triángulos amorosos, de héroes del pueblo. Y música, mucha música que hará que vuestros hombros se muevan solos. Pasen y vean.
He tardado en parir este post, y soy consciente de que leer un post largo da mucha pereza, pero tenía muchas ganas de contar esta historia, y creo que merece la pena mirar bien cada una de las imágenes que he escaneado y buscado y con las que la he ilustrado. ¡Gracias!
Hergé no consideraba que su alter ego sobre el papel fuera únicamente Tintín, a pesar de que imprimiera en él su pasado como boy scout y su gran sueño de viajar. Según él, Hergé está en un montón de personajes, y así él mismo se podía ver en un momento dado tan torpe como los Hernández y Fernández (Dupond y Dupont) o incluso tan crítico como el perro Milou. Además de eso, otros numerosos secundarios se inspiran directamente en gente real, como el caso del profesor Tornasol y el científico Auguste Picard que ya comenté anteriormente.
Pero quizás el personaje más valioso para él fuera el de Tchang, el pequeño adolescente chino que apareció como secundario por primera vez en “El Loto Azul” y más tarde en “Tintín en el Tíbet”. Y pienso que posiblemente lo fue porque la persona que lo inspiró, Tchang Tchong-jen (o Zhang Chongren, según transcripciones) era realmente importante para él.
Tchang nació en Shangai en 1907 y creció en un orfanato, después de que sus padres murieran siendo él muy pequeño. A la edad de siete años ingresó en una escuela de arte perteneciente a un organismo religioso francés, donde aprendió dibujo además del idioma, y esto sentaría las bases del resto de su educación y de su vida.
La formación en el arte occidental que recibió allí le abriría nuevas perspectivas y así, en 1931 dejó su China natal para ingresar en la Academia de Bellas Artes de Bruselas, donde se convierte en pupilo del escultor Égide Rombaux, figura que le marcaría notablemente. Tchang siempre destacó entre los alumnos por sus cualidades artísticas y también por sus costumbres impecables (incluso trabajando en el taller rara vez se le podía ver siquiera con el nudo de la corbata flojo).
Pero a pesar de sus maneras tranquilas y pausadas, su mente era muy inquieta, y supo aprovechar plenamente su estancia en Europa. Tchang comenzó a recorrer el continente para empaparse de sus costumbres y de la historia de su arte inspirándose en él, y de esta forma el pequeño chino, tímido y discreto, dejó paso a un joven sociable y seguro de sí mismo, secretario y portavoz de la Asociación de estudiantes chinos de Bélgica, con el objetivo de recopilar el mayor número de noticias y opiniones diversas sobre China a fin de obtener y difundir una información lo más veraz, además de velar por la buena imagen y la moralidad de los jóvenes chinos en Europa.
En la ciudad universitaria de Lovaina, tiene la ocasión de conocer al padre Gosset, joven capellán de los estudiantes chinos, de espíritu abierto y tolerante, apasionado por las cuestiones de educación y lector del periódico Le vingtième siècle y de su suplemento infantil Le petit vingtième, en el que Hergé publicaba las aventuras de Tintín.
Gosset era gran admirador del estilo narrativo de Hergé, pero cuando tuvo conocimiento de que su próxima historia se desarrollaría en China se preocupó, ya que hasta entonces sus a pesar de todo bienintencionadas aventuras en el Congo o en América estaban llenas africanos infantiles y pieles rojas crédulos y gritones: los estereotipos de alguien que no conoce bien lo que describe. El clérigo no quería que “sus” chinos fueran retratados como exóticos personajes de caricatura, sirviendo de mero decorado para resaltar las hazañas de un joven europeo, así que decidió escribir al autor para ofrecerle su ayuda.
Hergé se manifestó visiblemente interesado y se reunió con el capellán, el cual le presentó varias personas y le dio las señas de Tchang recomendándole encarecidamente que le escribiera. Y así, en 1934 se conocieron Hergé y Tchang. La simpatía fue mutua al instante, y Hergé se mostró ávido de destruir sus prejuicios y las imágenes erróneas fruto del conocimiento parcial de la historia china que se tenía en Europa. Las largas conversaciones versaron sobre historia, geografía, arte, literatura, filosofía y religión, pero también sobre decenas de anécdotas y sobre la realidad de cómo era el día a día de los auténticos chinos. Así Hergé encontró una motivación inesperada para emprender su próximo trabajo, y de estas tertulias fue naciendo el argumento de “El Loto Azul”.
En una entrevista el autor dijo: “Es con ‘El Loto Azul’ que descubrí un mundo nuevo. Descubrí una civilización que ignoraba completamente y, al mismo tiempo, tomé conciencia de una especie de responsabilidad. Es a partir de ese momento que comencé a buscar documentación, a interesarme verdaderamente por la gente y los países a los que enviaba a Tintín, para ser honesto con mis lectores. ¡Todo gracias a mi encuentro con Tchang! También le debo el haber comprendido mejor el sentido de la amistad, de la poesía, de la naturaleza... Era un joven excepcional. Él me hizo descubrir y amar la poesía china, la escritura china: ‘el viento y el hueso’, el viento de la inspiración y el hueso de la firmeza gráfica. Para mí, esa fue una relevación.”
Hay una viñeta en la que los Hernández y Fernández tratan de infiltrarse de incógnito por Shangai, pero van disfrazados de una forma chillona y tópica, con adornos de dragones y coleta, mientras todo el mundo se ríe de ellos a sus espaldas. Imagináos si alguien viene aquí a infiltrarse con sombrero cordobés o traje de flamenca.
Es por todo esto y por más cosas que esta aventura supuso un punto de inflexión en la historia de Tintín. Se puede decir que fue creada a cuatro manos, ya que son obra del artista Tchang todas las inscripciones sobre los muros, los carteles publicitarios, los estandartes, los letreros de las tiendas, las placas indicadoras de las calles, algunas decoraciones típicamente chinas, toda la escritura en chino de los diálogos y varios elementos más. Creo que si realmente pudiéramos entender lo que dice, esos rótulos, sacaríamos mucha más sustancia de la historia porque están llenos de mensajes y reivindicaciones.
La compenetración en el trabajo fue perfecta, y la colaboración resultó un éxito tanto para los lectores como a nivel personal. Tanto es así que Hergé le propuso a Tchang firmar conjuntamente el álbum. Esto fue un gesto inédito en Hergé que no volvió a repetirse, a pesar de que tuvo otros colaboradores importantes en su obra posterior. Sin embargo Tchang declinó la oferta por modestia, aunque también por prudencia ante la incierta situación política que tendría que enfrentar en su futuro regreso a Shangai.
Pero vuelvo a su alter ego de las viñetas, al pequeño huérfano chino. Hergé realmente quiso reflejar en Tchang la personalidad noble de su amigo, y en su amistad con Tintín la de ellos dos. Su encuentro en la ficción recuerda muchísimo a sus primeras conversaciones. De todos los personajes recurrentes que Tintín conoció alrededor del mundo este es, sin duda, por el que muestra más ternura. Por supuesto, siempre salen las mentes aburridas de este mundo queriendo ver matices homosexuales y bla bla bla. Los hay que solo ven sexo en todas partes y se salen por los Cerros de Úbeda.
El auténtico Tchang terminó sus estudios y retornó a su tierra en 1936, donde tuvo ocasión de exponer su obra, además de montar un taller y una prestigiosa academia de arte. Sin embargo, cuando estalló la terrible guerra chino-japonesa al año siguiente, Hergé perdió contacto con él. Un intento de viaje a China en 1939 se frustró con la Segunda Guerra Mundial, así que tardarían más de cuarenta años en volver a verse.
Mientras tanto la vida de Tchang estuvo llena de dificultades. Los vientos de la llamada Revolución Cultural soplaban con fuerza, y toda expresión de arte que no fuera netamente china era rechazada como enemiga. Esto debió resultar muy frustrante para alguien que había conocido mundo y tenía la mente abierta de este artista. Se vio forzado a guardar las formas públicamente, además de limitar su obra a paisajes locales y temáticas costumbristas.
Sin embargo en su propia academia se sentía seguro, y hablaba a sus alumnos de sus sueños y de las maravillas que había conocido en carne propia. Debió ser algo muy muy triste y desalentador cuando en 1966 una treintena de jóvenes, entre los que reconoció a muchos de sus alumnos, irrumpieron en su casa y su taller, saqueándolo todo, rompiendo y quemando cartas, libros y fotos, rasgando acuarelas, rompiendo esculturas o marcándolas con una cruz de pintura roja, y llevándose las figuras en bronce para fundirlas. En la entrada de su casa, ya inhabitable, colgaron un gran cartel con advertencias en contra del traidor y contra-revolucionario Tchang Tchong-jen.
No entraré en detalles para narrar toda la soledad, las humillaciones y los problemas que sufrió con la justicia, pero se vio reducido a ser un barrendero que se “reeducaba” con tareas tan absurdas como hacer caligrafía de rodillas durante horas.
A finales de los años 70 Tchang pudo volver a su profesión vocacional y se puso al frente de la Academia de las Bellas Artes de Shangai recibiendo también el reconocimiento que la comunidad artística de su país le había negado.
Pero su amigo Hergé no dejó de intentar encontrarlo. En 1960 se publicó el álbum “Tintín en el Tíbet”, en el que el reportero recibe la terrible noticia de un accidente aéreo sobrevolando el Himalaya. El joven Tchang iba en ese avión y no se habían encontrado ningún superviviente. Sin embargo Tintín tiene la firme convicción de que su amigo está vivo y viaja hasta el Tíbet para encontrarle.
Esta es otra aventura inusual dentro de la colección, ya que no se trata de ninguna lucha contra enemigos, sino una emotiva búsqueda, reflejo de la real. En ella podemos ver una de las dos únicas ocasiones en que Tintín llora.
En 1973, Hergé y su segunda esposa viajan a Taiwan, en un intento de acercarse y proseguir la búsqueda. Con este viaje Hergé cumple su sueño de conocer personalemente parte de la cultura que le enseñó su amigo, pero fracasó en su intento por reencontrarse con él.
Fue a finales de esa década, de forma totalmente casual cuando tuvo alguna señal de vida de Tchang. En una cena coincidió con un hombre chino al que preguntó si por casualidad conocía a un artista llamado Tchang Tchong-jen, ¡y resultó que sí! Hergé trató inmediatamente de ponerse en contacto por medio del correo, pero las cartas se perdieron o fueron devueltas en la aduana, al igual que el paquete en el que le enviaba dedicado un ejemplar del álbum que habían creado juntos.
No fue hasta 1981 cuando el gobierno Francés invitó a Tchang, que llegó a París acompañado de uno de sus hijos, y por fin ambos pudieron reunirse, cuarenta y cinco años después.
Las imágenes del encuentro fueron emitidas en televisión, y unos días después se emitó un programa especial en el que se entrevistó en directo a los dos amigos y al capellán Gosset, y que tuve ocasión de ver proyectado en el Museo Hergé.
Como se puede ver, la viñeta que hay a sus espaldas es realmente apropiada: “Estaba seguro de que finalmente te encontraría. Ah… ¡qué feliz soy!” “¡Tintín! ¡Si supieras cuánto te he recordado!”.
El padre de Tintín estaba visiblemente deteriorado por las depresiones y por la enfermedad que la causaría la muerte dos años más tarde. Tchang obtuvo la ciudadanía francesa en 1985 y se instaló allí hasta su muerte en 1998, a los 91 años.
En Shangai se puede visitar un museo dedicado a su memoria, y un número de sus obras pueden contemplarse en varios museos de su país natal. Sin embargo a mí me ha resultado extremadamente difícil encontrar algo de su trabajo por internet y me parece una pena que sea una figura tan desconocida aquí.
Me siento muy afortunada de haber conocido su historia y sus obras gracias a la completísima exposición temporal que se pudo visitar en el Museo Hergé hasta el pasado mes de abril. En ella se repasaba el contexto histórico y cultural del asombroso Shangai en el que nació el artista, el proceso de creación de “El Loto Azul” y su propia obra personal. Nos quedamos literalmente anonadados con la calidad de su trabajo y su sensibilidad.
Maravillosas las piezas dedicadas a su esposa como esta acuarela o un busto bellísimo que había a su lado y que parecía que iba a hablar.
Sobrecogedoras también algunas de sus esculturas rotas y marcadas con la pintura roja. Me resultaría difícil escoger, pero creo que mi favorita era esta escultura titulada “Refugiados”.
Es imposible que la fotografía pueda transmitir lo mismo (además está de espaldas y no se ve el rostro del niño), pero os aseguro que pone los pelos de punta. Como estaba prohibido hacer fotos, os dejo este pequeño reportaje en el que se puede ver algo.
Y esta es la resumida historia humana y no política que he conocido del pequeño Tchang, al que el capitán Haddock lo mismo llamaba Tching que Tchong, o al que creía que nombraban cuando alguien estornudaba XD.
Toda la información de este post ha salido de mis recuerdos sobre lo que me contaron las grabaciones del Museo Hergé, y del libro “Tchang! Como la amistad mueve montañas”, escrito por Jean Michel Coblence y Yifei Tchang, hija del artista. Lo malo es que solo está editado en francés y neerlandés, pero es más que interesante y altamente recomendable.
Últimamente escribo para este blog de forma bastante más espaciada de lo que solía ser habitual. No es porque no me apetezca o porque no tenga temas de los que me gustaría tratar, ni muchísimo menos. Simplemente es que los post que tengo pendientes requieren algo de preparación, y en eso yo suelo tardar lo mío. Unido a eso, pues resulta que también ando más limitada de tiempo debido, entre otras cosas, a un curso de la UNED de las narices que acabo de terminar, a los casi dos meses que llevo con turno de noche en el trabajo que me tienen un poco tarumba y a mis recien estrenadas clases de japonés.
¡Sí! Por fin encontré a una maestra japonesa que me ilumine un poco el camino del aprendizaje que hace tiempo empecé por mi cuenta. Porque las bases más primarias (muy muy primarias) las tenía, además de ciertas dosis de vocabulario y el oído bastante acostumbrado (acostumbradísimo diría yo...), pero sin un mínimo de disciplina y orden, te estancas en las cuatro cosas que realmente no te sirven para mantener una conversación sencilla, y te quedas con esta cara a la mínima frase que te dicen.
Casualidades de la vida, no soy la única miembro del Equipo Aiba que ha iniciado sus lecciones estos días, así que estamos encantadas. En mi trabajo les parece muy divertido eso de verme practicar escribiendo signos extraños a cierta velocidad, y a mí me encanta eso de mirar textos antes incomprensibles y reconocer algo, aunque sea una sílaba de cada tres y lea como Rainman. Aunque bueno, solo llevo cuatro clases con la de hoy.
Pero no temáis, que mi teclado es occidental y no puedo aburriros en mi afán por practicar. Además, no se puede escribir un post diciendo solo “el perro de mi profesor es blanco” o "el jueves a las 7 voy a ver una película con el amigo de mi hermano mayor”. Sobre todo porque no es verdad.
Pasando a temas culinarios, por fin estrené la caja para bento de Totoro (Bentotoro lo he bautizado XD) que me regalaron mis amigas por mi cumpleaños, y esto fue lo que me salió.
Decentito para ser el primero, aunque lejos de las florituras que nos mostró Anele en su blog. El mío contenía dos yakionigiri (onigiri tostados en la sartén) con sésamo negro, una ración de pollo teriyaki, ensalada y fruta. Una vez más, mis compañeros de trabajo estaban la mar de entretenidos conmigo mientras cenaba con mis palillos. Se me ha olvidado hacerle la foto a la bolsita de tela que tiene a juego. Es lo más.
Y ya que estamos con gastronomía, os dejo fotos de mis últimos experimentos con los ingredientes que me traje de Madrid.
El primero es el katsukare (el primero es el que probé en Tokio y el segundo es el que hice yo). Parece un simple filete empanado con arroz. Sí, pero no, que tiene su cosa. Al arroz ya le tengo pillado el punto, y definitivamente no vale cualquier carne ni cualquier rebozado. Aquí empleé el panko y el curry suave que me trajo la rana, que estaba de muerte.
Y por último, la clásica sopa de miso que tantas veces acompaña allí a las comidas. Lo venden instantáneo por montones de sitios, pero no es lo mismo que hecho a mano, con sus alguitas, su puerro, su cebolleta, su miso y su caldo dashi. Y prácticamente todo lo que quieras echarle.
Uf, y a todo esto, voy a hacerme la cena que me tengo que ir ya mismito.
